Pájaro púrpura
Uno se pierde entre tanto cementoy no deja fluir a…
Surcos
Surcos magnéticos de emoción sonora,
autopistas fósiles de vibraciones pasadas
en las que viaja mi sed de música añorada.
La trompeta de Miles Davis me consuela,
el piano de Bill Evans perfuma el espacio,
la aguja crea poesía entre los surcos sagrados,
donde quedo estampado el amado legado.
Falla me embruja en sus colosales versiones,
como un fresco que nunca quedo acabado.
Aznavour me hace aferrarme a esta copa,
soñar con el claqué de un París pasado.
La psicodelia de Pink Floyd mancha las paredes,
de colores como un caleidoscopio encantado,
el plato sigue girando en este blanco cuarto,
parece no tener fin mi adicción a los surcos.
Quizás quiera quedarme atrapado en el tiempo,
entre las corcheas eternas de estos iluminados.
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