Pueden haber mil proverbios sanadorespueden haber cicatrices perfumadaspuede haber mucha sangre derramadapueden haber lágrimas atrapadas y ahogadaspueden haber puños cerrados sin destino,pueden haber palabras descarriladaspueden haber llaves oxidadaspueden haber miradas ancladas y perdidaspuede haber de todo en tu alma dolorida,pero nunca será en vano, el tatuaje de tu herida.
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La piedra erosionada.El humus del bosque.La seda de tu vestido.Los surcos de mis manos.Las líneas de la madera agrietada.La voz dolida y amarga.Los vestigios de la vida.Las venas de los momentos.Rozar tu cuerpo y mi cuerpo.
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La tinta del tintoes un rouge resecode labios gastadosdel calor de los besos. La noche convidaacaricias la copa,un misterio te invadey ya esperas por otra.
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Sabes dónde nació la música,quizás no entendiste el origen,ni menos tu origen ancestral.Ya no quedan peces en el lago,el Victoria y el Nilo agonizan,y tú debates hacia donde voy.Tú que eres yo, o yo que soy tú.Ahora este barco espera atracar,y tú no pensaste en el origen.
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Te extiendo la mano de mi esperanzasentados en un pequeño sofá destartalado,en este habitáculo donde ocupamos el aire,que llenan nuestros pulmones cansados. Esperando el eco de los pájaros que nunca cantaron,viendo antenas que ya no captan, las señales del pasado.
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Dedicado a Juan Carlos Onetti La cama de Onettitiene un colchón incómodo,con vísceras de boxeadoresy perdedores suicidas.Astilleros con esqueletosde habitantes de Santa María. La vida es un amuletoque ahuyenta viejas heridas,en la cama de Onetti me duermocon su postura de orfebrería.
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En un segundo, en un despiste,el padre perdió a su hijo.Se perdió por ley de vida dicen,o quizás porque no supo escucharle,no quiso entender su lenguaje,la fresca ingenuidad de su armadura. Así como si nada, el cuarto quedo huérfano,el hijo se fue, solo quedan postales.
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El arte se quedo en soledad,los focos huérfanos de imágenes,la penumbra reina en el escenarioque extraña el eco de los aplausos. Los fantasmas de la expresióncampan a sus anchas en el vacío,pero se sienten también desolados,la próxima función espera su turno.
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Nuestro propio reflejo nos traicionaal intentar escapar de las visiones,solo la mirada es una ventana poderosapara ver más allá de nuestros espejismos,esos que ocultan la verdadera esencia,la que define nuestros pasos al mañana.
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La ventana hoy es mi pausaen este profundo y melancólico silencio,el rincón mudo para mis lamentos,un pequeño reino de esperanza,mi patria de visiones desechadasel oasis de miles de plegarias mundanas,la claridad de mis ideas y mi calma.
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